Antonio Santos

TALLERES EN MÉXICO (Noviembre 2011)

2011-11-01T13:46:00.001+01:00

El cinco de este mes viajaré a México y me quedaré allí hasta el treinta. Me han invitado, desde el Ministerio de Cultura de aquel país, para impartir talleres en la Universidad Autónoma Metropolitana-Xochimilco (del 7 al 11 de nov.), en la carpa de la ENPEG "La Esmeralda" (Cenart) (del 14 al 17 nov.), en Oaxaca (del 21 al 24 de nov) y en la Feria del Libro de Guadalajara (del 25 al 30 de nov).

El taller se titula "El esqueleto de las cosas" y trata del álbum ilustrado.

Participaré en algunas mesas redondas. También habrá revisión de carpetas de ilustradores y otras propuestas girando en torno a la literatura.

A mi regreso seguiré contaré la experiencia.

MAURICIO (Cuento mexicano)

2011-11-01T13:37:00.001+01:00

Se levantó tarde. Había dormido maravillosamente. Después de ducharse y ponerse su traje nuevo, comprado para la ocasión, salió a la calle. Se dirigía al concesionario de automóviles donde iba a estrenar un fabuloso descapotable rojo, como mandan los cánones. Se había gastado todo su dinero en aquel capricho. Además, para redondear el día, tenía una cita con una mujer a la que había cortejado desde hacía mucho tiempo. Hoy era el día.

Tomó la avenida y se internó en un paraje solitario. Allí, elegantemente vestida, estaba ella. Se saludaron con cortesía. Se bajó del coche, le abrió la portezuela y, cuando ella se hubo acomodado, la cerró.

Siguieron por una bonita y serpenteante carretera junto al mar. A lo lejos se veían los barcos y los cristales del agua.

Estás bellísima.
Tú también.
Si supieras cuanto tiempo te he esperado.
Y yo a ti. Te he deseado desde el día en que naciste. Todavía te recuerdo en brazos de tu madre buscando, desesperadamente, su pecho. Eras tan gordito...

La carretera seguía en su sinfín de curvas.

Puedo besarte ahora.
Debes hacerlo. Ha llegado el momento.

Mauricio dejó el volante y la abrazo. Se fundieron en un beso mientras él, con el pie derecho apretaba el acelerador hasta el fondo.

INCLUSIONES

2011-10-30T14:15:00.000+01:00

La idea de incluir objetos en algunos de mis trabajos surgió en un paseo campestre. Uno suele encontrarse muchos objetos a los que normalmente no damos ningún valor; una lata vieja y oxidada, un trozo de madera abandonado por los xilófagos, un canto rodado modelado por el roce y el agua durante cientos, tal vez miles, de años. Son objetos que me gusta recoger, mirar, acariciar y que, en ocasiones, llevo durante semanas en los bolsillos.

Pensé, que si los introducía en un cuadro, que si lo pintado pasaba a ser marco, esos objetos cobrarían una importancia que nos obligaría a reparar, con atención, en ellos. Era, también, una especie de guiño al maestro Duchamp y a sus rade-mades en cierta clave humorística. A la vez se establecía un juego semántico, un poc

o a la manera de los espejos velazqueños (ya saben lo de la imagen de fuera que entra en el cuadro estableciendo una especie de tridimensionalidad en la superficie plana). En fin, comeduras de coco de alguien que se dedica a esto de la imagen.

Al final, como me sucede siempre, todo este tinglado que podía parecer serio, incluso artístico se desbarató. Sucedió que pasé por una tienda de juguetes en Madrid, una de mis favoritas. Entré al ver una maravillosa colección de peonzas en el escaparate. Compré algunas y se me ocurrió pintar una serie de cuadritos de niños jugando con ellas, incluso me pinté yo, tan viejo, en uno. Y las cosas dejaron de ser serias y merecedoras de un cierto respeto.

Antonio Santos en el Dragón Lector. 22 de septiembre.

2011-09-25T11:56:00.000+02:00

ANTONIO SANTOS EN EL DRAGÓN LECTOR. 22 DE SEPTIEMBRE

2011-09-19T17:15:00.001+02:00

DE ÚLTIMO MOMENTO. SE HA CAMBIADO EL HORARIO. SERÁ A LAS 21 HS. ALLÍ OS ESPERO.

El jarroncito chino

2011-09-10T17:20:00.004+02:00

El jarroncito chino estaba en la vitrina, con sus alegres colores y su peana de madera tallada de dragones y lacada en negro. Llevaba en casa lo que se suele decir "toda la vida", pero , en realidad fue un regalo que alguien le hizo a mi abuela Silvia. Perdido su valor sentimental, siempre mantuvo ese lugar privilegiado, por el económico. Al parecer era una pieza "interesante", en palabras de un especialista, datada en trescientos años de antigüedad. La abuela había comentado, en su día, que se trataba de un regalo hecho por un alumno de la escuela de primaria, donde ella era docente.

Hace unos días Cristina estaba limpiando la vitrina y se le cayó al suelo, rompiéndose en mil pedazos. Mamá se molestó algo pero, con su natural cortesía dijo-" No se preocupe Cristina. Estas cosas les suceden a los que quitamos el polvo". En ese momento, no sé por qué, miró a mi padre con cierto aire de reproche. Por supuesto, él siguió en su sofá viendo el partido de tenis mientras saboreaba una cerveza.

Decidieron que destrozado como estaba no tenía reparación posible. Lo mejor era tirarlo al cubo de la basura, pero yo me ofrecí a recoger los pedazos, los metí en una caja y los guardé en mi habitación. Allí estuvieron hasta las vacaciones de Semana Santa. Me compré un superglue, un rollo de cinta de pintor y me dispuse a restaurarlo. Fue entonces cuando reparé en aquel trocito de papel , lo desdoble y leí - "Te amaré siempre, Alfredo". No dije nada a nadie. Después encolé todos los pedazo pegando la dedicatoria en su interior y lo devolví a la vitrina.

Le falta un pedacito. A veces, lo saco de su lugar y, mirando por ese huequito, lo hago girar como si fuera un caleidoscopio. Entonces, veo una multitud de cristales que componen una forma de alegres colores. Es algo mágico que sólo yo soy capaz de percibir. Mis padres dicen que tengo demasiada imaginación.

ANTONIO SANTOS EN EL DRAGÓN LECTOR. 22 DE SEPTIEMBRE

2011-09-07T20:01:00.000+02:00

Inauguración de la semana dedicada al ilustrador Antonio Santos.
"Las semanas de la ilustración" son unos encuentros regulares que se celebran en la librería El Dragón Lector dedicados a profundizar en un ilustrador y su obra. Después de la charla del ilustrador tomamos un vino juntos.
22 de septiembre, a las 19 hs, en el Dragón Lector (calle Sagunto 20, Madrid).

Entrenador cultural en Madrid, una opción diferente. Antonio Santos.

2011-08-30T18:04:00.001+02:00

"Educado en el seno de una familia de artistas, su interés, vocación y formación le han proporcionado un gran bagaje cultural, que le permite desarrollar con profesionalidad la labor de "cultural trainer" en Madrid. Su gran conocimiento de la obra expuesta en Madrid, de la historia del arte en general, de la literatura, sumado a su caracter afable y abierto hacen de Antonio Santos un excelente acompañante para iniciarse o profundizar en el mundo del arte, recorriendo los distintos museos y exposiciones de Madrid. Una opción diferente para personas con poco tiempo y gran interés cultural, Antonio selecciona las exposiciones a visitar, ajusta el programa y, en el tiempo que Ud. pueda dedicar, lo introduce en la obra, el artista, su entorno social y artístico, técnicas, historia, etc. Podrá así estar al tanto de lo que sucede en Madrid en el mundo del arte. ¡No se arrepentirá! Una opción cultural diferente."

ESPERO QUE OS INTERESE EL PROYECTO QUE ESTOY DESARROLLANDO Y QUE HAGÁIS DIFUSIÓN DEL MISMO. ANTONIO SANTOS.

Taller en Colombia

2011-08-08T16:55:00.000+02:00

En julio, invitado por el colectivo Cuatro, tuve el placer de impartir un taller en la ciudad de Girón y en el mismo espacio realizar una muestra con una de mis artistas favoritas, Michele Siquot. La estancia fué maravillosa. Juan Carlos, Carolina, Wilson, Rocío (la dueña del hotel donde me alojé)...amigos de esos que uno desearía ver con mucha frecuencia. Energía positiva, nutritiva, creativa, uno regresa de allá con un montón de ideas, que espero, cruzo los dedos, no se me olviden gracias a mi amigo alemán.

LAS PEQUEÑAS COSAS

2011-07-10T10:38:00.000+02:00

Fermín tiene un jefe antipático y desabrido. Nunca pide nada por favor, jamás con una sonrisa. Se llama Eusebio Martínez, es el dueño de una pequeña oficina de contabilidad donde trabajan los dos.
-Fermín, deme los libros de la carpintería del segundo. Dice sin levantar sus lentes de los papeles que está hojeando. Y Fermín acude presuroso con un desgastado libro de contabilidad modesta.
-Fermín, vaya a por un cortado y dese prisa que me gusta caliente. No pierda el tiempo en charlas estériles, como hace siempre. y Fermín extendiendo la mano recoge las monedas y sale diligente. D. Eusebio, como siempre, no desvía la vista de los documentos que está revisando.
La oficina es vetusta. Hace décadas que nadie pinta sus paredes. Dos archivadores, dos mesas de similar tamaño, dos sillas y un perchero constituyen el escaso mobiliario. Cuando aparece algún cliente Fermín le cede su asiento.
-"Traiga dos cafés y no se demore".
En la pared, junto a un grupo de pequeños agujeros, colgado de una chincheta, está el calendario en el que aparece un bodegón lleno de suculentas frutas, única nota de color del lugar.
El pequeño despacho está en un edificio viejo con la fachada oscurecida por el humo de los automóviles. Un lugar alegre y lleno de vida en su interior, donde varios talleres y oficinas, además de un bar comparten la vida.
Fermín acude a su trabajo con puntualidad, apenas habla y sólo hace un alto para comer en el modesto bar del cuarto piso. Un menú barato y sabroso que prepara Dña. Claudia, la cocinera. Fermín siempre guarda un par de trozos de pan en los bolsillos de su raída americana.
De anochecida regresa a su minúsculo apartamento compuesto de una sola pieza con cocina americana y un pequeño baño. Una cama, una pequeña mesa camilla, tres sillas y un armario amueblan la estancia. La vivienda está en orden, limpia. Una sola ventana da a un patio de luces por donde entra suficiente claridad como para no tener siempre prendida la luz eléctrica.
En un pequeño transistor escucha, cuando no el parte, música. En una de las sillas reposan algunos libros que, una vez leídos, serán devueltos a la biblioteca o abandonados en algún banco del parque.
Al entrar deja, en una bolsa de plástico que pende de un clavo, los mendrugos de pan. Luego se quita la chaqueta y los zapatos. En zapatillas, prendida la radio, prepara la cena. A las once se acuesta y lee en la cama hasta que el sueño se apodera de él.
Mañana será sábado, el día esperado. Cuando Fermín se despierte, después de desayunar y asearse, tomará la bolsa de plástico y, con mucha parsimonia, irá deshaciendo los trozos de pan hasta reducirlos a migas. Los meterá de nuevo en la bolsa y saldrá a la calle. Así hace todos los sábados.
Se sentará en un banco del parque rodeado de pájaros. Por un rato, un largo rato, se sentirá feliz y sonreirá varias veces antes de regresar.

Taller en México

2011-06-06T16:37:00.001+02:00

Por fin estuve en México. Me llevó de la mano Alejandro García Schnetzer e invitado por el Ministerio de Cultura de México. Impartí un taller en la Universidad Centro a estudiantes de diseño gráfico, todos ellos muy simpáticos y participativos. Otro taller en la Ceiba Gráfica, en Xalapa.

Universidad Centro

Os recomiendo especialmente que busquéis en Internet este lugar, se parece mucho al paraíso que soñaría cualquier artista. En la Ceiba aprendí a hacer litografía sobre piedra, dejando dos de tamaño mediano y una carpeta que contiene 7 más y un texto de Alejandro.

La Ceiba Gráfica

La cocina de la Ceiba.

Regresé muy a mi pesar. México es uno de los países donde me gustaría vivir. El por qué no se lo tengo que explicar a nadie que haya estado allá y la mejor respuesta es ir.

Con Alejandro, el día que resucitamos al colibrí

¿Qué hubiera sido de mí sin Claudia?

En noviembre, invitados también por el Ministerio de Cultura de México, regresaremos otros quince días a impartir unos talleres, esta vez en Guaxaca, Guadalajara y México DF.

GARCÍA VILELLA

2011-04-25T19:45:00.000+02:00

Cuando yo era niño vivía en Madrid. La casa familiar tenía una forma extraña, parecida a las pesas de un forzudo. En un extremo estaba situado el hall, el comedor de invitados-ese que rara vez se utilizaba- y la habitación de mis padres. En el otro, la cocina, el cuartito de estar y nuestras habitaciones. Ambas partes se unían por un largo y estrecho pasillo que debíamos atravesar si queríamos llegar al otro lado. Pues bien, en ese pasillo, a modo de guardianes, se hallaban dos cuadros de García Vilella, uno de los cuales es el que aquí reproduzco. El otro fue destruido por nosotros. Esas pinturas, que tanto han influido en mi manera de ver el mundo, nos producían, en aquel entonces ,un pánico enorme. Creo que a ello contribuían sus colores ácidos y violentos, sus formas aristosas de contornos muy marcados y, por supuesto, la temática. El caso es que, cuando queríamos ir a la zona de mis padres lo hacíamos a la carrera, encendiendo las luces , hasta que un día, pertrechados con todo tipo de "armamento"- pinzas, cepillos de los zapatos, tenedores, algún cuchillo etc- atravesamos el pasillo , arrojando nuestra munición sobre los terribles guardianes de G. V. Así se perdió uno de los dos cuadros y el que sobrevive lo hace gracias a que mi padre, al percatarse del atentado, decidió descolgarlo y guardarlo en su despacho.
Pobre García Vilella, un pintor tan interesante, tan original y tan olvidado de todos. Apenas sale , raramente, alguna cosa suya en subastas. Homosexual en una época en la que te podían meter en la cárcel por ello, la vida debió ser dura para ese espíritu sensible, así que decidió exilarse en Alemania. Allí derivo hacia el arte abstracto, con una pintura muy densa de materia muy trabajada, intensa e interesante. En Alemania, vislumbró, por fin, el éxito que merecía, y, cuando las cosas empezaban a irle bien, cuando comenzaba a paladear el éxito , se lo llevó un cáncer. Espero que un día se te rinda el merecido homenaje. A mí, sin tu saberlo, me enseñaste a "ver" vida en la pintura, educaste mi mirada, y por ello te doy las gracias y te pido perdón por destruir aquella pintura que ,a los ojos del niño que soy, era tan real como la realidad misma.

DANIEL ONESIMO

2011-04-25T19:39:00.000+02:00

Nació deforme, con una pierna más corta que la otra y una joroba que, desde el principio, fue el origen de dolores de espalda bastante agudos. Sus años de infancia no le plantearon serios problemas, aunque no podía jugar al futbol con sus compañeros se integraba facilmente en todas aquellas actividades en las que, su minusvalía, no era un inconveniente. Al llegar a la adolescencia, cuando se formaron las primeras parejas entre sus compañeros de clase, comenzó a sentir la crueldad de su mal, las chicas no se fijaban en él. Esta situación le produjo un profundo dolor que fue agriando su carácter y le llevó a ser excesivamente mordaz. Su deformidad le parecía una injusticia divina. Dejó de creer en Dios y en los hombres. Empezó a odiar, sobre todo a aquellos que eran más afortunados. Porque él, inteligente y sensible como era, sufría ese rechazo, esa indiferencia, mientras otros, más estúpidos, tenían un éxito, a sus ojos, inmerecido. Cayó en la misoginia.
Así estaban las cosas cuando conoció a Luis, que era todo lo contrario. Fue una amistad breve pero le hizo reflexionar. Luis, pese a su grave enfermedad, tenía una mirada extrañamente positiva sobre el mundo, siempre decía que el verdadero éxito consistía en aceptar el fracaso, desengáñate Daniel, al final todos fracasamos de una forma u otra. Estaba contento de que el destino le hubiera señalado a él y no a sus seres queridos con el mal que le aquejaba.
Fructificaron esas conversaciones y Daniel empezó a cambiar su mirada. Sus ojos oscuros y opacos se volvieron más claros y su expresión más limpia. Incluso algunos días , a ratos , olvidaba su diferencia. En esas ocasiones , era capaz de conversar de una manera natural, sin tensiones , sin hacer discursos negativos. Fue así como comprobó que la gente dejaba de huirle, incluso algunos buscaban su amistad. Poco a poco fue recuperando cierta esperanza. Tal vez el pudiera aspirar al amor, a cierta manera de amar. No obstante, el temor al fracaso le hizo ser excesivamente cauto . Cuando conoció a María, tan tímida, frágil y sensible se enamoró de ella pero jamás se lo dijo y, fue tal su disimulo, que ella nunca se percató de nada. Buscó con insistencia su amistad y en ella se fue transformando en un ser cada vez más delicado, bondadoso y detallista. El camino iniciado con Luis se completó con esta nueva amistad. Daniel llegó a ser el mejor amigo, el confidente, el paño de lágrimas y el que más la hizo reír.
Un compañero del alma.
Pasaron los años, los novios, un breve marido. Con idas y venidas, con períodos de más estrechez y de mayor distancia, María siempre regresaba, herida, golpeada por el dolor de causado por aquellos que no supieron acariciarla. Daniel siempre estaba ahí ,disponible en la penumbra, dispuesto a escucharla, a ser su paño de lágrimas. Cuando le llamaba, en los ojos de Daniel se encendían las estrellas y su rostro se iluminaba con una bella sonrisa. Daniel salía de su letargo y corría a su encuentro, disimulando la prisa.
Así fue siempre, creo, porque me fui de aquella ciudad y nunca volví a verles pero, a veces pienso en ellos y me pregunto qué pasaría. Hacían una bonita pareja.

CHAGALL

2011-04-10T14:28:00.000+02:00

Es uno de los pintores que, desde mi infancia, me han acompañado. De pequeño me gustaban sus colores y la fantasía de sus relatos pictóricos, porque Chagall es un pintor que "cuenta" cosas, un artista narrativo. Cuando un creador tiene algo que contar suele hacerlo y con esto doy una clave para entender, o no hacerlo, el arte contemporáneo. Es lógico que Chagall le gustase al niño que yo era porque, además de contar historias, lo hace de una forma ilustrativa y un tanto naif. Estas dos cualidades han sido determinantes para que me siguiera atrayendo siempre. He elegido este cuadro de los novios o la novia judía por ser uno de los más apreciados por mí, desde siempre, de todos los pintados por este gran artista. Hay una versión de otro genio de la pintura, Rembrandt, en la que el hijo del pintor apoya delicadamente su mano sobre el seno de su esposa. Probablemente no pensase Chagall para nada en ese cuadro al pintar el suyo, pero no puedo evitar que ambos se fundan en mi cabeza. Me gusta esta novia chagaliana a punto de despegar el vuelo y ese novio que, llevado por la pasión hacia su amada vuela como si fuera un pañuelo o una bandera. Como está contado, y que bien, el amor entre esas dos personas que ya casi no son, que están a punto de fundirse en un apasionado beso y viajar al mundo de la belleza y la fantasía, al Paraíso donde solo ellos pueden estar mientras nosotros, espectadores o público, les deseamos buen viaje.

MATÍAS

2011-04-10T11:13:00.000+02:00

El abuelo Matías vino a vivir a casa. Desde que se quedó solo, su vida en el pueblo era complicada, la casa no reunía las mínimas condiciones de higiene y él comía cualquier cosa. No se puede alimentar uno sólo con media lata de fabada, sin calentar, al día. Eso dijo mamá mientras papá permanecía callado. Así que vino a nuestra casa y lo instalaron en la pequeña habitación al lado de la cocina. Ese cuarto, en tiempos de bonanza había sido el del servicio pero, con la crisis, hacía tiempo que estaba vacío. Era un espacio pequeño y mal ventilado pero tenía un cuartito de baño independiente y eso era ideal para la próstata del abuelo. El abuelo Matías era un ser solitario, hablaba muy poco. Parecía, con su aspecto bonachón y su eterna sonrisa, un ser ensimismado. Siempre me gustó esa palabra que a él le venía como anillo al dedo. La verdad es que en casa daba muy poca guerra y se pasaba la mayor parte del día en el parque o haciendo algún recado que le mandaba mi madre o, cuando yo era pequeño, recogiéndome y llevándome al colegio. El resto de su tiempo, como ya he dicho, lo pasaba en el parque, sentado en un banco, sin relacionarse con otros ancianos ni jugar a la petanca. Siempre con su sonrisa y enfrascado en sus pensamientos que parecían llevarle muy lejos en el espacio y en el tiempo. Yo le preguntaba pero jamás me contestó. A papá le ponía muy nervioso, yo creo que su mera presencia le resultaba insoportable pero, eso se hacía más patente en la mesa, casi el único momento del día en el que coincidían. Este hombre, cuánto tarda en ponerle nata a las fresas, este hombre... y el abuelo simulaba no enterarse, se hacía el sordo más de lo que era. El abuelo se puso enfermo. El doctor dijo que se moriría pronto. Esto lo dijo procurando que el abuelo no lo escuchara pero él lo sabía. Lo deduje porque su sonrisa se hizo más expresiva, como si se alegrase de emprender ese viaje ansiado desde hacía tanto tiempo. Cuando murió, mamá encontró un paquete de cartas debajo de su cama. Estaban dentro de una caja. Las vi sin poder leerlas, parecían, a juzgar por su desgate, unos papeles leídos miles de veces. Creo que el abuelo las había leído cada noche desde que fueron escritas. Mamá las destruyó y, con ellas, el secreto del abuelo.

AMOR EN EL SUPER

2011-04-05T22:38:00.000+02:00

Él hacía la compra distraído. Necesitaba algunas cosas y las iba metiendo en el carro a medida que las veía. Ella tenía prisa, compraba todo lo de la semana e iba tachando de la lista lo que ya había cogido de los estantes. El super estaba medio vacío a esa hora, la de la comida.
En el pasillo donde están las pastas y las latas de mejillones y las otras, él se paró un momento guiándose por el capricho. Ella dobló la esquina con prisa y chocaron. ÉL le pidió los papeles del seguro y ella sonrió. Lo siento, caballero, pero me acabo de sacar el carnet y, diciendo esto, se relajó un poco. La conversación fue así de breve, poco más. Se separaron para encontrase de nuevo en las colas de las cajas. Ella, al verlo, ralentizó su paso. Él lo aceleró. La sincronía fue tan perfecta que coincidieron en las puertas del ascensor que conducía al aparcamiento. Entraron, estaban los dos solos, tenían apenas un minuto. No hablaron del tiempo, ni miraron al techo. Él le dijo eres tan bella, ella sonrió de nuevo. Se abrazaron y se dieron un beso. Luego se abrieron las puertas y no se volvieron a ver nunca más. O sí, muchas veces, en el recuerdo.

Javier Liebana

2011-04-05T22:35:00.001+02:00

Os recomiendo con sumo interés esta exposición de Javier Liébana que, estos días, puede verse en la Galería Ra del Rey, situada en la calle de la Reina de Madrid. Hay en esta pintura algo del mejor arte abstracto español que nos remite a Clave o a Tapies pero, además, el espíritu de Zurbarán y el misterio de algunos artistas de nuestro Siglo de Oro. No es fácil al ver un cuadro apreciar tanta tensión emocional. Lo normal son los altibajos, pues el proceso de realización suele ser lento y trabajoso. Cuando se consigue nos produce una extraña y agradable sensación. Pues bien, Javier lo logra en todos los trabajos expuestos. Sería interesante ver estos cuadros con los de Zurbarán al mismo tiempo y reflexionar, sobre lo que cambia y permanece, para construir ese bello y caudaloso río del arte a lo largo de los siglos

Giacometti

2011-03-27T16:47:00.000+02:00

Es, junto con Henry Moore y Picasso, uno de los tres escultores del Siglo XX que más me interesan y emocionan. En mi recorrido a través de la escultura y de todos los artes primitivos he ido descubriendo que G. ya había estado allí, ya había pasado. Me sucedió cuando descubrí las máscaras mosquito de la Polinesia, con las esculturas cicládicas, con el arte negro, con la estatuaria etrusca, con la arqueologías arquitectónicas de Iberoamérica, con las cartografías de navegación de la polinesia y así con un larguísimo etc. Pero hoy traigo esta imagen del hombre que camina, que tanta relación tiene con las estatuas-sombra del arte etrusco, porque creo que es casi un autorretrato del mismo Giacometti y de su posición en la vida y en el arte. Sí, G. es un hombre que ha paseado por todos los artes primitivos, o primeros- como parece ser mas correcto según los últimos debates sobre la materia- en esa búsqueda de la autenticidad, de los orígenes que caracteriza a toda la modernidad. Giacometti lo ha visto todo, de todo, o casi, se ha impregnado dándonos su particular visión. Conocer y gustar de su trabajo puede ser de gran utilidad para entender esos artes esenciales y viceversa puesto que, una vez en este viaje, las paradas son continuas y los viajes, en una dirección y su contraria bastante frecuentes. Pero claro, lo que importa no es ir a los sitios sino regresar a ellos. Es en esos retornos donde descubrimos los matices, los aromas que en una primera impresión, subyugados, por lo más llamativo, no habíamos apreciado. Por eso conviene transitar por el arte moderno y antiguo de la mano de ese hombre que camina, de Alberto Giacometti y aprender con él la esencia de tantas cosas.

DESENCUENTROS

2011-03-27T15:06:00.000+02:00

El despertador sonó, sonó un buen rato hasta que una mano de naúfrago surgió de entre las sábanas y lo paró. Eran las seis y cuarto. Fuera todavía estaba oscuro y parecía hacer frío. Luca se levantó procurando no despertar a su mujer, se duchó y vistió lentamente comenzando por los pantalones, como siempre había hecho. Preparó su desayuno y, cuando lo hubo tomado, salió de su apartamento. Desde hacia veinte años ésa era una de sus rutinas. Al llegar a la calle notó el frío en su rostro, una sensación muy agradable. Se dirigió a la parada del bus mientras meditaba en sus cosas. En la empresa la situación era bastante mala, unos cuantos compañeros habían sido víctimas de eso que llamaban, para suavizar las cosas, un ERE y que en realidad, según decía él, debería de llamarse un APC o lo que es lo mismo, a la puta calle. Luca, como responsable, debía decidir quienes se quedaban y quienes no. Su trabajo, tan desagradable en los últimos años, le había llevado a plantearse si merecía la pena llevar ese tipo de vida. Luca estaba en crisis, una crisis existencial profunda. Esas cosas meditaba cuando llegó a la parada del bus y se situó en la cola. Sonó el despertador. Al cabo de un rato una mano de naúfraga surgió de entre el océano de sábanas. Se hizo el silencio. María se levantó despacio procurando no despertar a su marido que dormía plácidamente. Después de pegarse una ducha regresó a la habitación. Estaba desnuda, su cuerpo era muy bello, había ganado con los años como ganan los vinos que imitan a los cuerpos. María se vistió y se dirigió a la cocina, preparó su desayuno y el de su compañero, regresó a la habitación, le dió un maquinal beso y salió a la calle. Desde hacia diez años esa era su rutina. Se dirigió a la parada del bus y se colocó en la fila. El bus tardaba en llegar, había huelga y los servicios mínimos no se cumplían del todo. Una multitud esperaba. La pasividad del principio había dejado paso a una ira contenida que comenzaba a ser insuficiente. Luca se giró para ver cuánta gente había tras él y se encontró con ella, que hizo un gesto llamativo, como de decir "esto es lo que hay" o "así son las cosas". Sus miradas se cruzaron por unos instantes y fue como si el mundo se hubiera detenido. Luca, algo turbado, recuperó su posición y abandonó sus reflexiones. Aquella mirada le había llamado la atención, esa mujer era realmente muy atractiva y-" si le dijera de ir a tomar un café"-, tal vez era lo mejor que se podían hacer en esas circunstancias pero, ella podía rechazar la invitación, lo que le situaría a él en una posición desagradable y crearía un equívoco lejano a la realidad, al fin sólo pretendía charlar un rato. De todas formas el no ya lo tenía y estaba seguro de que en ese gesto , aparentemente anodino, se encontraba alguien digno de ser conocido. María, cuando Luca le dió la espalda pensó que era un hombre interesante y que tenía una mirada triste, como llena de huequitos, le hubiera gustado que la invitará a tomar un café, hablar con él, salir del gris cotidiano. Total el bus no llegaba y allí hacia demasiado frío. Luca volvió a girar la cara buscando el rostro de ella y ella le miró y se sumergió en sus ojos... El bus no llegaba.

Cézanne

2011-03-12T16:36:00.000+01:00

El primer Cézanne que vi en mi vida fue el cuadro que he elegido para encabezar este escrito. En aquel entonces estaban los cuadros de una serie de pintores agrupados, en esa inexactitud a la que llamamos Impresionismo, en el Jeu de Pomme. Al subir las escaleras, justo enfrente, la mujer del pintor me esperaba con su cafetera azul. Ralenticé el paso, quería que esos instantes durasen mucho tiempo, que fueran casi eternos.
Cézanne firmó muy pocos cuadros en su vida por la sencilla razón de que para él están inacabados, no podía ser de otra manera pues su método, la forma de abordar la realidad, no lo admite. A Cézanne no le preocupa, o no parece hacerlo, el hecho de finalizar una pintura y, lo más que llega, en una carta dirigida a E. Bernard es a hablar de una "pequeña sensación".
Cuando C. dejó París para refugiarse en su ciudad, Aix-en-Provence, en la propiedad familiar de Jas de Bouffan inicia un camino hacia la soledad que ya había emprendido tiempo antes. En París quedan sus visitas al Louvre, sus pocos amigos su mujer y su hijo.
Cézanne no es un pintor impresionista, casi ninguno de sus trabajos lo es, porque él quiere sacar a los clásicos al aire libre y respetar la estructura, el esqueleto de las cosas. Pero, claro, también conoce las nuevas teorías de la división de la luz y sabe, como sus compañeros de generación, que en las sombras también hay color y que los colores se relacionan entre sí, dialogan buscando la armonía.
Cézanne ve un color y lo busca en la paleta, una vez que lo ha encontrado, lo coloca en la inmensidad del plano. Busca otro en un lugar del paisaje, un color relacionado con el primero y lo coloca en su lugar. Hace lo mismo con un tercero y luego lo compara con el primero, le parece que la elección no es ajustada, rectifica. Una vez, y otra, y otra....La tela se va llenando de una curiosa estructura de acciones y rectificaciones que le dan un aire extraño. Pequeñas sensaciones y pequeñas sensaciones...Pero la realidad se escapa porque sólo es aprehensible si hacemos trampa, si la metemos en una red, si en cierta manera nos la inventamos con la necesidad de acabar algo. Cézanne trabaja con modestia, como un aprendiz que no tuviera prisa y esa es, en mi opinión, su gran lección, su gran descubrimiento. El camino, el recorrido eso es lo importante. El resultado, al fin, es un punto final, la muerte de un acto.
Hubo un momento en el que, en los ambientes parisinos, Cézanne había sido olvidado. Se pensaba que había muerto, que se había ido, que había dejado de pintar. Cuando los jóvenes artistas lo recuperan y lo llevan a París para, engañado, rendirle un homenaje, cuentan que al darse cuenta del engaño, sintiéndose abrumado, C. desaparece, se escapa. Los honores le han llegado demasiado tarde, cuando ya no le interesan, cuando lo único que quiere y pretende es seguir pintando,su Mont Sainte Victoire en los alrededores de Aix y buscando esa pequeña sensación que nunca encontró del todo.

UN HOMBRE EN PARÍS

2011-03-12T13:28:00.000+01:00

Antes de encontrarse con París había estado allí cuatro veces. Visitamos las ciudades pero formar parte de ellas sólo se produce algunas veces, cuando esto sucede, ya nadie, nunca, podrá separarnos.
Aquel día Antonio estaba melancólico y paseaba por los márgenes del Sena, atravesando el Pont des Arts se paró en medio, miro al río y hacia L´Ille de la Cité, después al cielo. París llevaba un vestido gris, de un gris tirando a rosa, chispeaba y ese maquillaje la hacía más hermosa todavía. París estaba como casi siempre está en invierno, como tantas veces la había visto, incluso desde ese lugar pero... fue entonces cuando se le metió dentro y, esa sensación, siempre le iba a acompañar aunque estuviera lejos, muy lejos.
Antonio vivió en París algunos años, allí pasaron muchas cosas, tantas, que fueron estrechando lazos, abriendo puertas en su alma, ocupando sitios y lugares de los que él ignoraba su existencia. Adoraba pasear aquellas calles, visitar el cementerio de Pere Lachese, el Jardín de Luxembourg, sentarse en los cafés... Nunca le gustó París en el verano, no le iba bien el sol, estaba fea, como si no fuera ella, como si fuera otra. Se sentía un extraño vampiro al que el exceso de sol le hacía daño.
Cuando llegaba el frío y lo ocupaba todo, compraba castañas asadas, las metía en los bolsillos para calentar sus manos, hechas para las caricias. Le gustaba acariciar , cerrar los ojos y como un ciego tocar la vida, inventarla como un ciego.
Ha pasado mucho tiempo. Ahora el hombre que pasea es un anciano buscando un reencuentro y una despedida,tal vez las dos vayan unidas, abrazadas. Ya nadie busca en sus manos sarmentosas el calor de una caricia, ya no necesita las castañas, aunque no ha perdido el recuerdo, la memoria de tocar, el placer de hacerlo. A medida que avanza en su paseo regresan, los fantasmas del pasado. Antonio sigue, se para en uno de los bouquinistes, busca algo. De pronto se detiene, lo ha encontrado. Antonio paga y acaricia un libro, son los poemas de amor de Benedetti,una vieja edición en la que otros ojos se habrán posado, con la que habrán aprendido a amar amando, a la que habrán acudido en momentos de dolor y desengaño. Antonio mete ese libro en el bolsillo y, mientras se dirige al Pont des Arts, buscando el lugar en el que tantas veces contempló su ciudad amada, lo acaricia con las yemas de sus dedos, cerrando los ojos como si estuviera ciego...Llega al centro del puente, mira la ciudad inalterable, al cielo. París viste de gris tirando a rosa, ese color que tan bien le ha sentado siempre, chispea. Antonio acaricia el libro entre sus dedos y se sumerge en la inmensidad del Sena.

GRAU SANTOS

2011-03-06T10:19:00.000+01:00

Grau Santos es, oficialmente mi primo y mi cuñado, y lo que , a continuación escribo me ha dicho que no piensa leerlo, mejor, así podré expresarme con más libertad , si cabe.

Los artistas somos, como los deportistas, personas descompensadas. Unos entrenan el músculo y se obsesionan con ello, otros entrenamos la imaginación y la sensibilidad hasta llegar a la hipertrofia. Naturalmente que no todos somos iguales, que hay verdaderos animales entre nosotros, Caravaggio por ejemplo, pero, estoy seguro que, incluso él era un ser delicado que recurrió a la careta para protegerse. La careta, las caretas, extraña coincidencia de todos los hombres y culturas. O quizá no tanto.

Grau Santos ha sido mi maestro a la manera de los artistas hasta el siglo XVIII, el me ha enseñado, pintando junto a mí, casi todo lo que sé de la vida y la pintura, y algunas cosas que no sé, sospecho. Viéndole pintar aprendí lo que era la pintura, el hombre ante el paisaje intentando comprender al Creador y sus , siempre perfectas, reglas de armonía. Nuestro pequeño, insignificante sentido frente a la inmensidad. Conocí a Chardin, a Vang Gogh , a Soutine, a Bonnard, a Vruillard, los dibujos de Seurat y las plumas de Rembrandt....y tantas cosas más que fueron llenándome y haciéndome un alma de cristal. Soy su alumno, no el mejor, pero soy eso.

Quiero a Julián, amo su pintura y al hombre, me parece el artista más sensible de cuantos he conocido en vida, el mejor dotado y soy, en este comentario, implacable y objetivo. Le he visto pintar tanto, hemos hablado tanto de pintura...

Hace treinta y tantos años Julián compró una casa en Majadahonda y allí construyó una pequeña y bonita nave que le sirve de taller. Sin pretenderlo, se iban a terminar sus viajes de pintor en la geografía. Aquel taller, ese jardín, con el pasar de los otoños, se han convertido en su Giverny.

En su taller he asistido a un extraño suceso que, al principio, me pasó inadvertido. Primero fueron las mesas antiguas, usadas por otras gentes que en ellas dejaron los recuerdos de sus manos, el discurrir de sus vidas y, las mesas se llenaron de flores vivas, de jarrones y de frutas, de tomates, de granadas...de flores muertas. Luego llegaron las láminas de los viejos maestros admirados, marionetas y telas hindúes, recuerdos de más viajes, más frutas, más flores... Así empezó a aparecer ante mis ojos una capa de estratos, un libro en el que yo podía, conocedor de la clave, leer los años transcurridos. Pues bien, los cuadros de Grau Santos, sus maravillosas naturalezas muertas, son las páginas de ese libro, del discurrir del tiempo, del lento paso de los años, de los estratos que están ante los ojos, de los que nosotros también somos. Y todo lo cubre el polvo, el polvo que todo lo matiza, el polvo necesario para leer la vida.

2011-03-06T08:31:00.000+01:00

EPITAFIO
El día que yo me muera,
después de donar mis órganos,
enterrarme en el suelo,
desnudo en sábana vieja.
Plantad, después, un almendro
para que, cuando florezca,
alegre la muerte a los muertos.
Quisiera servir de alimento
a los niños y a los pájaros.

DON ANSELMO ROBA UN ALMA

2011-03-06T07:36:00.000+01:00

Después de tantos años de casado, de ser un señor normal y respetado, un trabajador ejemplar en la oficina, D. Anselmo se ha enamorado de su secretaria. Está deseperado, le sobrepasa la angustia y lucha, a muerte con o contra, no lo sabe, sus principios. La razón le dice una cosa y el ¿corazón?, el corazón va por libre. Cuando coincide con ella en el ascensor no sabe articular palabra, la mira de reojo...es tan bella. Le gusta su sonrisa, la manera de cruzar sus piernas, como coge el bolígrafo y como le dice, cuando ya está preparada- ¿Diga D.Anselmo?-, le encanta escuchar su nombre en los labios de ella. A veces la llama para nada, bueno para nada no, para verle la cara en la puerta entreabierta y oír decir su nombre.
Don Anselmo está triste, muchas cosas les separan. Se está volviendo loco y, tal vez por eso, ha encontrado la solución: ROBAR UN ALMA.
Podrá parecer así, visto desde fuera, una idea descabellada, una locura pero...pero a él, loco de amor, le parece la más acertada. Ha llegado a la conclusión de que el alma no se va del cuerpo hasta que los familiares no se han despedido y que, en el velorio, de alguna manera, sigue vivo el muerto. Sólo cuando le dan tierra o, como hacen ahora, lo queman, dice el alma- "Ahí te quedas".
Afortunadamente ha muerto D. Pedro, el carnicero de la esquina, ese que siempre, cuando le preguntaba si era buena la carne, la mejor le daba, a él y a todos los que le preguntaban.
Al salir de la oficina, con su cartera de cuero, D. Anselmo se dirige, con aviesas intenciones a dar el pésame, lo tiene todo preparado. "Lo siento doña Matilde ha sido una pérdida irreparable, estoy muy afectado. Déjeme mirar al finado, despedirme" "Está en el cuarto de al lado y que guapo lo han dejado, si parece estar dormido, como si durmiera la siesta después de ver el partido, así mismo". Don Anselmo se dirige, está sólo con el gordo carnicero y su pequeño bigote, siente un poco de repugnancia pero no queda otro remedio, hay que hacerlo. Nadie le ve, no hay nadie, se acerca, le abre la rígida y fría boca, aparecen los dientes amarillos del tabaco, un ligero olor a nicotina rancia le llega a la nariz, cierra los ojos para vencer el asco, y absorbe con todas sus fuerzas, absorbe hasta sentir como algo, el alma, entra en su interior. Se incorpora mientras el muerto se va volviendo azul y verde. El olor se hace insoportable. D. Anselmo, ya en la calle, respira profundamente, regresando por el parque. Cuando llegue la noche su otra alma, la robada, se quedará guardando su cuerpo mientras la suya se marcha a velar otros sueños, los de su secretaria.

COSAS

2011-03-05T09:51:00.000+01:00

Esta mañana me he levantado muy temprano y, al despuntar el alba, he salido a caminar. El camino estaba cubierto de nieve y era mi pie el primero que lo profanaba. He disfrutado mucho en soledad, en silencio, viendo la hermosura del paisaje y buscando la belleza en todas partes. Antes de salir he buscado en Google la sala de subastas Retiro donde, según me dice mi hermana sale un cuadro de mi mano. El nombre que figura no es exactamente el mío, es un tal Antonio Santos Grau. Al salir de casa tenía la firme resolución de llamarles y solicitarles la ¿debida? corrección. Ya en el camino, pensándolo bien, he dicidido dejar al inconsciente intruso. No me acuerdo de cuando pinté ese cuadro, ni aquel instante, ni si amaba o era amado, si estaba sólo... Decididamente no soy yo, fue ,en aquel entonces ,otro. Sr. Antonio Santos Grau, el cuadro es suyo y no está mal pintado.

LAS ISLAS

2011-02-26T15:27:00.000+01:00

Caminaban absortos,ensimismados,ajenos a los otros, por las calles de aquella ciudad de bonitos edificios y grandes avenidas. Yo había llegado hacía poco y mis ojos, mi olfato,mis oídos, los sentidos todos, no había entrado en ese letargo que nos lleva a no fijarnos en la realidad por creer que la conocemos, que la sabemos de memoria como si fuera algo estático y pétreo. Me recreaba levantando la cabeza, admirando la arquitectura y a sus gentes aunque, en este caso, procuraba disimular para no resultar impertinente. En los semáforos me aproximaba a las mujeres y cerrando los ojos intentaba concentrarme en sus perfumes,luego las miraba para ver si eran como las había imaginado. La realidad vista con tanta atención me fascinaba y mantenía en un continuo enamoramiento. Un día salí a la calle y, al cabo de un rato, me dí cuenta de que había dejado de mirar, de que yo también caminaba aislado, prisionero de mi mismo. Entonces,regresé al hotel, hice la maleta,miré por última vez desde la ventana y me despedí de las estatuas.

ARCO

2011-02-20T13:15:00.000+01:00

Tradicionalmente los artistas trabajaron siempre por encargo. Así los autores de los capiteles , los cuadros de iglesia o los retratos de los prohombres de cada época. Incluso los retratos a gente de baja condición, caso de los bufones de Velázquez eran encargos reales. A partir del siglo XVII, con el nacimiento de la burguesía, comienzan los retratos a gente perteneciente a este grupo social y se difunde la pintura de paisajes. En el XIX el artista se "separa" del encargo y realiza obras independientes que buscan un comprador. Se inicia un recorrido más o menos formal hasta que, a M. Duchamp se le ocurre la idea de presentar su famoso urinario en una muestra colectiva, dando lugar a un movimiento imparable hacia el "achatarramiento" contemporáneo del cual, salvo honrosas excepciones, es un ejemplo la feria ARCO. Conceptualmente la idea de D. es interesante aunque su recorrido, en mi opinión, tan limitado que se termina en el mismo, como sucede con su frase de "arte es todo aquello que el artista decide que es arte". Algo que siempre le sucede al discurso de este pensador.
Cuando veo el catálogo de la Feria (hace tiempo que deje de ir por aburrimiento) tengo siempre la sensación de estar, aunque pasen los años, ante el mismo muestrario; las mismas cosas, repetitivas y tediosas. Debe ser un problema de esta"academia", puesto que de eso se trata. Hecho de menos aquellas vanguardias que surgían contra el sistema, enfrentadas al poder y que murieron cuando éste, el poder, decidió convertirse en promotor de las supuestas novedades. Un arte contemporáneo en el que todo vale con tal de parecerse, un arte controlado por gente indocumentada que ejerce una dictadura cerril y burda. Un arte moderno que, muchas veces, no pasa de ser una mediocre chatarra. En fin que me fui a visitar la exposición del arte románico en la fundación Mapfre para empaparme de modernidad.

NICOLÁS

2011-02-20T12:52:00.000+01:00

Era uno de esos niños a los que tan bien les sienta el traje de almirante en la primera comunión. Tenía cara de señor mayor, de oficinista, de funcionario, de secretario municipal. Ya de bebé a su madre le ruborizaba darle el pecho y su padre, en esa situación, le miraba con cierto recelo, debo aclarar que injustificado, pese a que el infante se prendía al seno materno con una fuerza desmedida. En la escuela fue un niño aplicado y, desde los siete años, empezó a llevar pantalón largo. Su éxito con las mujeres fue escaso lo que le condujo a la misoginia y al escepticismo. Con el paso del tiempo su físico fue normalizándose con la erosión de los años en sus compañeros y la siempre igualitaria alopecia. Aquí lo vemos con un jersey de lana confeccionado por su madre y sin afeitar. Era un fin de semana de otoño de esos que nos predisponen a la melancolía y la filatelia.

MI TÍA ÁNGELES SANTOS

2011-02-13T11:06:00.000+01:00

He decidido abrir una nueva sección en el blog para hablar de pintura, debatir sobre arte. Me parece adecuada inaugurarla con el famoso cuadro "El Mundo" de mi tía Angeles Santos, la hermana mayor de mi padre. Lo podéis ver en el Museo Reina Sofía de Madrid.
Cuando por los años veinte apareció esta pintura fue tal el asombro y la admiración, que acudieron a Valladolid para conocer a su autora, que sólo tenía 18 años, García Lorca, Ramón Gómez de la Serna y un largo etc. de intelectuales de la época. A mi tía se le dedicó una sala en el Salón de Otoño y fue enviada a la Bienal de Venecia en representación de España. No me extenderé más en su biografía, porque está ampliamente reseñada en el libro publicado por el Museo Patio Herreriano de Valladolid, de reciente aparición y publicado por Mapfre, entre otros, datos que doy por si alguien quiere ampliar información en este sentido.
Voy a lo que quería contar y es mi relación con esta pintura, que acompañó toda la vida de mi padre en las sucesivas mudanzas de la familia, que siempre estuvo colgada en alguna pared, ya sin bastidor, y tras la cual, mi padre y tíos se escondían al jugar al escondite. Se podría decir que se escondían detrás del mundo, casi un poema y una metáfora.
Tenía yo nueve años, cuando mis padres me premiaron, tras haber aprobado el examen de ingreso con un mes de vacaciones con mis tíos, Angelita y su marido, el pintor Emilio Grau Sala, a pasar un mes en Cadaqués. Corría el año 1964. Fuí hasta Barcelona donde hice noche en su casa. Cuando entré en el comedor, allí, en la pared más grande, ocupándola toda, estaba colgado El Mundo que, dado su tamaño, permanecía enrollado en su parte inferior. No obstante, se veía practicamente todo. Me quedé sorprendido, algo temeroso, ante esa aparición. Me acerqué a ella y comencé a mirar lo que allí sucedía. Esos extraños personajes que encendían las estrellas, ese tren que perforaba el cubo paara seguir su recorrido, el partido de fútbol, el cementerio, los tejados levantados.. aquello no tenía relación con nada de lo que, hasta entonces había visto y que no era poco dada la afición de mi padre por el arte (yo me había comprado, con mis pagas, unos cuantos libritos editados por Gustavo Gili, entre los que se encontraban uno de Picasso escultor, Henry Moore, Giacometti, Miro, etc). Aquella noche tuve pesadillas, no sé por que ese cuadro me daba miedo y prefería no estar sólo en aquel cuarto. Nunca se me ha olvidado esa sensación, la segunda, que tenía de esa especie. Después fui a Cadaqués y me compraron una caja de óleos. Como mis tíos estaban todo el día pintando, yo hacía lo mismo y ya no paré de ser un enamorado de este trabajo y de la obra de los otros. Mi tía, que ya había abandonado su etapa trágica de la juventud, pintó un maravilloso e inquietante paisaje marino. Era la vista desde la ventana, en el mar de aquel cuadro, Grau Sala añadió, a modo de homenaje, un pequeño bergantín blanco sin que apenas se notara que era de otra mano. Hablaron del por qué de ese detalle, de romper cierta monotonía. Recuerdo perfectamente la conversación. Grau Sala creó varios cuadros con su elegancia y gracia que siempre le caracterizó y que, a mi me maravillaron como si estuviera ante un mago, que iba sacando cosas bellas de una chistera en la que no había nada. Creo que me admiración por él me hizo descubrir mi vocación. Yo quería ser como ese señor tan amable simpático y feliz que era tan cariñoso con los demás y capaz de hacer esas cosas. Luego pinté lo que pude, como he hecho siempre.

PUSKAS

2011-02-12T15:20:00.000+01:00

Cuando llegó a la tienda de animales era un cachorrito. Fermín, el dueño del negocio, le puso de nombre Puskas, el nombre de un futbolista al que siempre había admirado. En aquellos meses estaban de moda los bulldodg ingleses así que , nadie se lo llevó. Después fue la época de los caniches, los pomeranias, los bulldog franceses, los bull terrier.... El caso es que Puskas llevaba en aquel negocio siete meses sin que nadie reparara en él, y no era porque permaneciera apático o tumbado en su rincón, era el primero en saludar a los clientes, poniéndose a dos patas y meneando el rabo, gritando, en lenguaje canino, "¡a mí, a mí!, sin que nadie le hiciera suficiente caso. Por fin llegó la moda de los biguel y la pajarería se llenó de cachorritos como él, como él había sido. Esta es la mía pensó Puskas, por fin podré salir de aquí, pasear por el parque, olerle el culo a otros perros y mearme en el tronco de los árboles pero, siempre había un pero, pero PUSKAS era demasiado mayor así que desaparecieron todos los de su clase y se quedó sólo de nuevo. Ahora estaba muy triste y ya no salía a recibir a los clientes, total ¿para qué?. Un día Fermín colocó un letrero en su cajón.
OFERTA. Biguel con pedigrí. Sólo por 100 pavos. Se llama Puskas y quiere ser tu amigo.
Puskas se sintió tan humillado, tan mal que se quería morir, ya ni comía, tirado en su rincón. Un buen día entró un señor mayor, con aspecto algo estrafalario, llevaba un sombrero muy llamativo y unos ridículos pantalones de cuadros, se fijó en el cartel y se lo quedó.
A Puskas no le gustaba aquel señor pero cuando empezó a tratarlo con tanto cariño y a llevarlo al parque dos veces cada día comenzó a tenerle mucho afecto. Puskas se meó en todos los árboles, le olió el culo a todas las perritas del barrio...era tan feliz. Ah! se me olvidaba, el dueño de Puskas era el mismísimo Puskas, el famoso jugador de fútbol.

EXTRAÑA COINCIDENCIA

2011-02-06T17:08:00.000+01:00

Acisclo García Rindueles era hijo, nieto y biznieto de acisclos y, ese nombre siempre le había pesado como una losa de granito . De pequeño sus compañeros se mofaban de él. En el servicio militar, el gracioso del sargento le fustigaba citándolo siempre, por el placer de pronunciar su nombre. Todo ello hizo de Acisclo un joven reservado y taciturno. No tenía apenas amigos y frecuentaba poco a la humanidad periférica. Fue en la consulta del dentista donde conoció a Eufrasia Gómez Bermejo, hija, nieta y biznieta de eufrasias. Al conocer su nombre una gran emoción recorrió todo su cuerpo. Parece ser que a Eufrasia le sucedió algo parecido. A partir de aquel día se vieron a menudo. Estaban hechos el uno para el otro. En la imagen los vemos paseando con su perro a los tres años de conocerse. Por cierto al can le pusieron de nombre Clodomiro.

CAPERUCITA

2011-02-03T21:10:00.001+01:00

Mi amiga Clara Varela, excelente ilustradora, me ha dado una idea que, sin su permiso, con nocturnidad y alevosía, le voy a robar. Cada semana colgaré una imagen e intentaré, sobre la marcha, escribir un cuento. Veremos que sale.
La niña que veis en este cuadrito se llama Clara. De todos los cuentos el que más le gusta es el de Caperucita, por eso su color favorito es el rojo y encuentra, además, que le sienta muy bien.
Dice Clara, cuando le pregunto, que le encanta esa idea de la niña en el bosque rodeada de animales y flores, que le gustaría tener una abuela que viviera allí, en una casa junto al riachuelo, con un montón de leña apilada para estar caliente en invierno y poder tomar, con el guardabosques, chocolate y picatostes. Parece que lo del lobo no le preocupa demasiado. Sospecho que, en sus sueños debe haber llegado a un acuerdo con el porque, cuando dibuja la escena, hay una caseta para perros y en la parte superior de su entrada pone LOBO.
Ahora está soñando despierta.
Si entrais aquí y os apetece escibir una historia podeis colgarla. Hasta la próxima semana.

El Elegante

2011-02-01T21:57:00.000+01:00

El Sr. Elegante salió a pasear y se perdió. Todavía no se ha encontrado.

UN CUADRITO CASI CADA SEMANA

2011-01-16T19:27:00.000+01:00

2011-01-15T19:43:00.000+01:00

La Fundación Theodora (doctores sonrisa) ha publicado un libro. Los beneficios son para ayudar a niños muy enfermos. Yo tengo una pequeña colaboración. La cubierta es de Noemi Villamuza y están tambiénElisa Arguílé, Javier Zabala, Saez Castán, RafaVivas, Delicado, Odriozola , Jordi Vila, Isidro Ferrer.... . El libro está muy bien editado, con su tapa dura y todo. Algunos de los textos son fabulosos. 20 eurillos muy bien invertidos.

Delicioso concierto de Pedro y Paolo

2009-11-09T10:40:00.001+01:00

"Pau fête le livre".

2009-11-01T11:58:00.000+01:00

Antonio Santos ha sido invitado a participar en la Feria del Libro de Pau como ilustrador. Allí. entre el 30 de octubre y el 1 de noviembre, ha dedicado ejemplares de su obra y ha celebrado un taller infantil.

Concierto de guitarra

2009-10-25T22:01:00.000+01:00

Paolo Benedetti y Pedro López de la Osa nuevamente nos deleitaran con un concierto de guitarras en la exposición.
El programa incluye obras de Ferdinando Carulli, Fernando Sor, Mario Castelnuovo-Tedesco, Andrew York y Paulo Bellinati.
Será el 7 de noviembre, a las 12 hs, con una duración de 55 minutos, en la Galería Rafael García (Plaza de la Independencia 10, Madrid).
Os esperamos.

Presentación de "Gruvi" por Jesús Marchamalo.

2009-10-24T11:20:00.000+02:00

Primera parte.
Buenas tardes a todos. Gracias por venir.
Me han contado hace un rato que una vez presentaba aquí un libro Miguel Ángel Mendo, gran amigo.
No recuerdo exactamente cuál.
El caso es que, por lo visto, según estaba explicando de qué iba su libro –el tema, el título y todo eso-, sonó su teléfono móvil.
Pidió disculpas.
Lo cogió con cierta alarma: era su padre.
Le preguntó que si le pasaba algo. Tranquilizó a la audiencia. Y le explicó al padre que estaba en Pantha Rei presentando un libro. Que había mucha gente.
Le contó cómo se titulaba, de qué trataba… Que después iban a tomarse un vino…
Y el caso es que cuando colgó lo había contado todo.
Una de sus mejores presentaciones. Tanto que cundió el rumor de que todo había sido un montaje, que estaba todo preparado y que se trataba de una ficción.
Pero no. De hecho, yo mismo me he puesto en contacto con el padre de Miguel Ángel Mendo para que, si surge algún problema durante la presentación, nos pueda llamar por teléfono.
Así que lo voy a dejar aquí a mano, si no les parece mal.
Segunda parte
Cuando mi amigo Antonio Santos me contó la semana pasada que su nuevo libro se titulaba Gruvi, le dije que era un título raro para un libro.
Y cuando me contó que Gruvi era, en realidad, el nombre de un perro, le respondí que era también un nombre raro para un perro.
Dicen los expertos que los animales domésticos deben tener nombres cortos, rotundos y fáciles de recordar.
Así se llaman Ron, Tobi, Nana, Mus, Linda…
Muchas veces los nombres de los animales de compañía tienen que ver con su aspecto. Si un perro es blanco, se llama Blanquito, y si es negro, Mancha o Sombra.
Si es perra, Negra, un clásico.
En otros casos, los nombres aluden a su personalidad: Tifón, por ejemplo, si es revoltoso, Rayo, Susto, Bandido…
Y también hay veces en que se eligen nombres de personajes históricos, de la literatura o el cine.
Tengo una amiga cuyo perro, un chow-chow con la lengua morada, se llama Mao, y otra cuya perra, una cocker rubia, se llama Shakira…
Onetti tenía una perra que se llamaba La Biche, en francés, y Cortázar una gata también francesa que se llamaba Flanelle.
María Zambrano tenía un ejército, siempre victorioso, ronroneante y seductor de gatas zalameras, para las que nunca tenía adjetivos suficientes, nombres, adverbios, interjecciones…
Tigra, Rita, Lucía, Pelusa, y una blanca, que se llamaba…. Blanquita
Chejov tuvo una pareja de perros a los que llamó Bromuro y Quinina, muy original.
Y Baroja, Don Pío, un perrazo enorme, negro y asilvestrado, de fauces salivantes, que se llamaba Thor, con hache intercalada, y que cogió la rabia, y al que tuvo que disparar con la pistola de un Guardia Civil.
Convengamos que Gruvi es un nombre raro.
Es raro para un libro.
Y raro para un perro.
Tercera parte.
Me han contado en secreto que Gruvi, significa en inglés, molón, guay. Iba a decir guau, pero no.
Y tiene una historia, claro.
Gruvi llegó de estrangis, como una polizona, dentro de una perra, su madre, que habían adoptado, y que se llamaba Kutzle, galleta en alemán.
Cuando Kutzle empezó a engordar la llevaron al veterinario y les dijo que era… Gruvi.
Las historias, las mejores historias, nacen la mayor parte de las veces de manera accidental.
Un suceso a veces intrascendente, fortuito, banal, despierta una idea. Como un destello, una chispa.
El caso es que Gruvi, una perra tranquila, dócil, obediente, que pasa gran parte de su tiempo en una librería como esta, y a quien le gustan las peras, los plátanos y los macarrones, perdió un día un diente.
Se le cayó.
Y Antonio Santos, cuidadoso con las tradiciones, los rituales, propuso dejar el diente de Gruvi, esa noche, bajo la almohada, por si hubiera también un Ratón Pérez, para perros.
Siempre me ha gustado la mirada de Antonio Santos. Me gusta su manera de convertir maderas, piedra, cartón, en caras, manos, perros, gatos, paisajes.
Ojos, figuras, pájaros que aletean…
Una vez visité su estudio. Y me propuse hacer un inventario. Una relación precisa, imposible, de cajas, perchas, plumas, chapas, tablas...
No sé hasta qué punto los estudios de los artistas ayudan a conocer mejor su obra. A entenderla.
Pero hay algo, en el lugar donde trabaja Antonio, de almacén de cachivaches, de chamarilería, de trastienda o de guardarropía –pinceles, botes, frascos, telas, alambres-, algo de paraíso de niño revoltoso.
Hay marionetas, y cuadros, esculturas a medio terminar, o comenzar. Teatrillos y Figuras.
Un lugar, desde luego, de ingenios y prodigios.
Antonio ha ilustrado textos ajenos, Juan Cruz, Eduardo Galeano, Martín Garzo, Daniel Nesquens, y también una decena de libros que ha escrito él mismo, superando esa línea a veces difusa que siempre ha separado el texto y la ilustración.
Como una frontera de las de antes.
Y cuarta y última parte.
El caso es que escribió éste Gruvi que hoy presentamos, y que es una historia verídica.
Con algo de drama irremediable, de indicios y sospechas trágicas.
Porque aquella noche no hubo al final regalo para Gruvi. Desengáñense.
Su diente pareció por la mañana donde lo habían colocado, y al lado de la cesta, un saquito de dientes.
Nadie supo dar explicación a aquél suceso extraño pero el caso es que aquel día Gruvi comió los macarrones con desgana.
Nunca confesó, claro.
Y siguió llevando su vida tranquila y rutinaria, apacible, de peras y manzanas, en la librería donde pasaba el día muy parecida a ésta, o ésta misma.
Con su hocico húmedo, y sus ojillos vivarachos.
Y a veces se quedaba adormilada. Y en el cojín soñaba.
Con aquel ratón grande y apetitoso que engulló prácticamente de un bocado, una noche que había perdido un diente.
Y en sueños, se relamía.
El instinto, ya saben.
Desde entonces, y hace de esto un par de años, el Ratón Pérez son los padres. Y como no ha llamado, por cierto, el de Miguel Ángel Mendo, creo que podemos dar por terminada la presentación, que podríamos calificar de exitosa.
Me encantan los cuentos con final feliz.
Antonio Santos, Los tres azules, y Gruvi.
Que aproveche. Muchas gracias.

Llega Gruvi

2009-10-16T20:50:00.000+02:00

Te invitamos a una noche de misterio en
la librería Panta Rhei el jueves 22 de
octubre a las 20,00 h.
Presentaremos Gruvi y la trama casi
policíaca de este libro infantil.
Estarán con nosotros su autor Antonio
Santos y Jesús Marchamalo, escritor.

Edita: Los Cuatro Azules

Presenta: Jesús Marchamalo

La resurrección del papagayo

2009-10-13T21:41:00.000+02:00

Eduardo Galeano y Antonio Santos brindan por la resurrección del papagayo.

La muestra de Antonio en la Galería Rafael García recibió el pasado sábado la visita de Eduardo. Escultor y escritor departieron amigablemente con el público y firmaron ejemplares de la obra que los reunió.

El curioso flâneur que desee acercarse a la exposición, podrá apreciar un raro ejemplar de papagayo resucitado, entre muchas otras beldades inventadas por Antonio. La exposición continuará abierta hasta el 12 de diciembre.

Galería Rafael García
Plaza de la Independencia, 10
Puerta de Alcalá, Madrid

Libros del Zorro Rojo

Visita especial de Eduardo Galeano

2009-10-06T17:55:00.000+02:00

Editado por Libros del Zorro Rojo

Exposición en Rafael García

2009-10-05T22:03:00.000+02:00

Antonio Santos en Galería Rafael García

2009-10-05T21:22:00.000+02:00

"Si el viajero se acercara a aquel palacio no encontraría oro ni piedras preciosas. Si el viajero paseara por sus habitaciones no encontraría cristal de Bohemia o Murano, ni vestidos de organdí o terciopelo. Aquel príncipe era un exquisito de las bellas artes, obviaba lo mundano y procuraba rodearse de la estética más refinada. De las paredes de aquel palacio colgaban los cuadros de los más grandes pintores y los rincones estaban ornados con hermosas esculturas. Su biblioteca contenía una de las mejores colecciones de libros del mundo..." Texto: Samuel Alonso Omeñaca.

Galería Rafael García.

Plaza de la Independencia 10 - 28001 Madrid.

Teléfono: 915215412.

Taller de Ilustración con Técnicas de Grabado para Ilustrarte

2009-03-06T22:19:00.000+01:00

Organiza: Ilustrarte
25 y 26 de abril en Sepúlveda (Segovia)

Antonio Santos muestra su obra en la galería La Zúa de Madrid

2009-01-14T13:43:00.000+01:00

Antonio Santos muestra su obra en la galería La Zúa de Madrid

Historia de la resurrección del papagayo

2008-12-26T21:52:00.000+01:00

«El hombre recuperó el habla,
y contó que el papagayo se había ahogado
y la niña había llorado
y la naranja se había desnudado
y el fuego se había apagado
y el muro había perdido una piedra
y el árbol había perdido las hojas.»

La muerte del papagayo entristeció a todos. La pena fue tan grande que hasta el cielo se enteró. ¿Cómo podrá renacer la alegría? Eduardo Galeano lo cuenta en esta fascinante leyenda del nordeste brasileño.

Editado por Libros del Zorro Rojo

Exposición 5 Veces Santos

2008-12-15T12:30:00.000+01:00

Galería La Zúa les invita a la exposición de Antonio Santos, "5 veces Santos". En ella, se exponen sus últimas obras. Pinturas y esculturas en piedra y en madera hacen de este espacio una visita a no perder. Antonio Santos estudió Bellas Artes en la Universidad de Barcelona. Ha realizado más de sesenta exposiciones individuales. De sus trabajos editoriales cabe destacar: Y con la cebra que pasó (Sinsentido, 2000); Pancho (Kalandraka, 2003); El Patito Feo (SM, 2005); El viaje de Pancho (Kalandraka, 2005); La visita del vampiro (Siruela, 2005); Zoo (Sinsentido, 2006); Vacaciones en el Himalaya (Siruela, 2007); El sueño de Marta (Anaya, 2007); El cumpleaños del Ratón (Anaya, 2007) e Historia de la Resurrección del Papagayo (Libros del Zorro Rojo, 2008). Su obra ha sido distinguida con el Premio Daniel Gil al Mejor Libro Infantil 2003 y el segundo Premio Nacional de ilustración 2004.

Galería La Zúa. c/Luisa Fernanda, 19. 28008 Madrid. Metro: Ventura Rodríguez. Teléfono: 915474086. Horario: de lunes a viernes, de 18 a 21 hs; sábados y domingos, de 12 a 14 hs.

Exposición Diputación de Huesca - Esculturas en piedra

2007-02-28T21:31:00.000+01:00

Exposición Diputación de Huesca - Esculturas en madera

2007-02-28T21:22:00.000+01:00

Exposición Diputación de Huesca - Pinturas

2007-02-28T20:30:00.000+01:00

ANTONIO SANTOS EXPONE EN LAS SALAS DE LA DPH | borradores

2007-02-25T13:40:00.000+01:00

ANTONIO SANTOS EXPONE EN LAS SALAS DE LA DPH | borradores

El universo artístico de Antonio Santos se muestra al público en `El Margen´ - Diputación Provincial de Huesca- Sede Electrónica

2007-02-25T13:36:00.000+01:00

El universo artístico de Antonio Santos se muestra al público en `El Margen´ - Diputación Provincial de Huesca- Sede Electrónica

ANTONIO SANTOS. EXPOSICIÓN DPH - Diputación Provincial de Huesca- Sede Electrónica

2007-02-25T13:29:00.000+01:00

ANTONIO SANTOS. EXPOSICIÓN DPH - Diputación Provincial de Huesca- Sede Electrónica